Visite chez le conseiller conjugal – back to the fifties

Depuis que crapaud est né,  notre couple, qui était déjà explosif, est devenu carrément radiocatif. Toute communication est devenue impossible, et tout est sujet à interprétation (négative bien sûr) d’une part et d’autre. Même « bonjour » est devenu un mot difficile.

Je sais que beaucoup de couples traversent une crise après l’arrivée d’un bébé, encore plus d’un deuxième et encore encore plus quand le premier enfant est toujours en bas âge…mais là c’est devenu grave. C’en est venu aux coups. Et qui sait quelle aurait été la prochaine étape. C’est pourquoi j’ai décidé d’appeler au secours en prenant rendez-vous avec un thérapeute conjugal. L’opération de la dernière chance.

Pour être honnête, si ce n’était pour les enfants, je ne suis pas certaine que j’aurais tenté de sauver quoique ce soit. A force de souffrir, à force de rancœurs, on en arrive à oublier ce qui nous a rassemblés au départ. J’avais juste envie de fuir ce climat suffocant,  insupportable, invivable.

Mais là je me devais de tenter le tout pour le tout.

Le mâle a beaucoup chipoté avant d’accepter l’idée d’étaler notre linge sale devant un étranger. Il a accepté, puis refusé, puis accepté puis refusé en me disant qu’il ne voulait rien sauver, qu’il voulait me quitter.

Ce n’est que quelques heures avant l’échéance qu’il s’est finalement décidé à y aller.

Arrivés au rendez-vous, un homme au physique ingrat et au ton condescendant nous invite à nous asseoir. Il nous pose brièvement quelques questions afin de cerner les personnages puis nous demande ce qui nous amène chez lui.

J’avais bien préparé ma réponse, essayant de ne pas tomber dans l’écueil du bureau des doléances, essayant de ne pas accabler mon conjoint (c’est pourtant lui qui fait chier mais bon), expliquant que nous n’arrivions plus à communiquer. Rien d’accusateur, super diplomate. Trop fière de ma maturité affichée (nananananèreuh).

Mon conjoint n’avait pas du prendre les même résolutions parce que, moi qui n’ai pas de fête officielle, j’inaugurais ce soir là le grand festival de ma pomme : « elle ne me repasse pas mes chemises, elle me demande de l’aider à faire manger la petite et à la coucher quand je rentre du boulot alors que je suis fatigué, elle ne me fait pas à manger tous les soirs, elle passe du temps sur Facebook, elle se couche avec les poules alors que je voudrais qu’elle me consacre du temps, sa voix m’insupporte quand elle est en train de pleurer. Je n’ai même plus envie de rentrer à la maison ».

Je boue intérieurement mais affiche un sourire philosophe. Manquerait plus qu’il me fasse passer pour une hystérique. J’explique que je suis érintée, que j’assume les corvées ménagères, que je gère l’administratif et que je m’occupe des enfants jour et nuit sans aucune aide. Je dis que je me donne entièrement, que je ne peux pas en faire plus et que j’aimerais que ce que je fais soit reconnu mais qu’au lieu de ça « on » m’en demande toujours plus et qu' »on » me méprise, qu' »on » me parle de manière insupportable.

Et c’est là que le conseiller conjugal a pris la parole. Et ce qu’il nous a dit m’a juste scotchée sur le fauteuil miteux où j’étais installée :

« Votre conjoint est fatigué quand il rentre du travail, et vous, vous lui demandez de vous aider alors que vous avez été à la maison toute la journée. Il faut le laisser se reposer. Et pourquoi vous ne lui faites pas à manger, ce n’est pas compliqué de doubler les doses quand vous faites le repas de votre fille? »

Essayant de rester stoique au maximum, je réplique que moi aussi je suis érintée, que moi je n’ai jamais un instant à moi contrairement à mon conjoint qui lui dort toutes les nuits, traîne au lit tous les matins, prend ensuite une longue douche et tout son temps pour se préparer et qui ensuite a des pauses clopes et une pause déjeuner et des grasses matinées tous les weekends.  Je n’ai pas pu m’empêcher de rajouter que je trouvais son discours affligeant, et que me demander de ne pas le déranger avec mes corvées de bonne-femmes en rentrant le soir c’était une vision archaique de la vie de couple, totalement injuste et injustifiable, que je ne voyais pas les choses comme ça et que je n’avais pas signé pour ça.

Lui : « Mais vous vous attendiez à quoi en faisant votre second enfant, Madame? Vous pensiez que ça allait être facile, que vos enfants allaient être synchrones? »

Je me retiens de lui arracher la gueule à coup de griffes. Mais j’ai les ongles mous malheureusement.

Moi : « Non, je savais que ça allait être dur mais nous avons décidé de le faire d’un commun accord cet enfant, je ne l’ai pas fait seul ce bébé, monsieur, et il s’était bien sûr engagé à assumer autant que moi. »

Lui : »Mais, si je comprend bien, vous vous couchez vers 21h30 puis le bébé ne se réveille que vers 2h00, puis il se rendort vers 3h00 jusqu’à plus ou moins 7h00. Vous dormez donc, de quoi vous plaignez-vous? »

Des injures me brûlent la langues, ça picote sévère. Restons calme. « Mais vous avez des enfants, Monsieur? » (quand je dis trop souvent « monsieur » ou « madame » c’est que t’as intérêt à filer doux)

« oui »

« Ah mais c’est donc Madame qui s’en occupait alors »

« Non, justement, c’est moi, c’est pour ça que je ne comprend pas, ce n’est pas si fatiguant que ça »

Et mon cul c’est du poulet connard.

Ca a continué comme ça, il a brièvement conseillé à l’autre crétin qui partage ma vie de me dire plus souvent que je suis belle et qu’il m’aime puis a conclut par un « ce sera trente euros s’il-vous-plait, on se revoit dans quinze jours. »

J’aquiesce en souriant mais intérieurement j’imagine l’endroit où il peut se carrer ses trente euros et son rendez-vous.

« Je n’ai pas d’argent sur moi, je vous paye dans quinze jours, on m’avait dit que c’était gratuit ».

On remballe nos affaires, le bébé, le sac à langer et on s’en va, tous les trois dans la nuit. Je boue. Et là, il s’est passé quelque chose. Je dis que ce connard vient d’un autre siècle et que si mon conjoint partage sa vision des choses autant se quitter immédiatement. Il sourit et me dit « mais t’as choisi un conseiller conjugal des années cinquante aussi toi! ». On se met à rire tous les deux. On se met à se parler. On se dit qu’on s’aime.

Quelque chose s’est passé ce soir là. Il a compris, face à ce con, qu’il était en train d’en devenir un lui-même.

Ce fut donc une expérience hallucinante mais extrêmement bénéfique et je vais dès lundi chercher un autre conseiller conjugal, une femme de préférence, et de préférence une qui vit dans notre siècle.